Quand la ville dort encore et dig\u00e8re ses exc\u00e8s de la veille, Natacha aime se lever alors qu\u2019il fait encore nuit noire. Parfois, comme ce matin, un croissant de lune \u00e9claire les toits avant de finir sa travers\u00e9e nocturne et de dispara\u00eetre aux premi\u00e8res lueurs du jour. Natacha, mi- endormie, mi- \u00e9veill\u00e9e se pr\u00e9pare un caf\u00e9 bien noir sans sucre qui lui donne un coup de fouet n\u00e9cessaire pour enfiler une tenue bien chaude et partir apr\u00e8s avoir claqu\u00e9 d\u00e9licatement la porte de chez elle. Elle descend l\u2019escalier silencieux \u00e0 cette heure matinale. L\u2019ambiance joyeuse et bruyante des derni\u00e8res heures s\u2019est apais\u00e9e pour laisser place au repos dominical.<\/p>\n
Ses pas r\u00e9sonnent sur la chauss\u00e9e. Au bout de la rue, la Seine charrie une eau boueuse et agit\u00e9e des pluies de ces derniers jours. Natacha rejoint les berges encore mouill\u00e9es. Les pieds dans l\u2019eau, elle respire \u00e0 plein poumons l\u2019air frais de premiers matins d\u2019automne. Elle a lu quelque part, dans un roman de gare lui semble-t-il, l\u2019expression \u00ab les matins ne sont pas magiques \u00bb. Elle se demande quel auteur d\u00e9nu\u00e9 d\u2019\u00e9motion a pu avoir une telle pens\u00e9e. Pour elle, c\u2019est le contraire. Depuis toujours, elle aime voir apparaitre la lumi\u00e8re du jour, traverser la ville, sans croiser personne. Elle ressent comme un don de la vie de pouvoir \u00e9couter le silence des rues interrompu au loin par le bruit \u00e9touff\u00e9 d\u2019une voiture ou de pas secs sur le trottoir d\u2019une rue voisine. La m\u00e9lancolie m\u00eal\u00e9e d\u2019un plaisir inou\u00ef qu\u2019elle sent monter en elle l\u2019\u00e9tonne toujours. M\u00e9lancolie du temps qui passe, plaisir de ce moment solitaire voulu. Elle marche m\u00e9langeant la sensation du pr\u00e9sent, l\u2019odeur de la ville, de l\u2019humidit\u00e9 de la Seine ou d\u2019une poubelle malodorante aux souvenirs des senteurs bien plus douces des fruits de fin d\u2019\u00e9t\u00e9 et de l\u2019automne. La mirabelle sucr\u00e9e et juteuse, la figue aux saveurs contrast\u00e9es de la pulpe et de la peau et aux mille p\u00e9pins qui se coincent entre les dents. La confiture de coings qu\u2018elle pr\u00e9parait avec sa grand-m\u00e8re dans les montagnes. C\u2019est l\u00e0-bas qu\u2019elle a d\u00e9couvert combien ces marches matinales \u00e9taient essentielles \u00e0 son \u00e9quilibre. L\u00e0-bas le brouillard de l\u2019aube \u00e9touffait ses pas et les sons de la campagne avant de c\u00e9der la place au soleil qui de ses premiers rayons faisait flamboyer les feuillages color\u00e9s aux teintes d\u2019automne. Les ombres matinales dessinaient sur les champs des lignes crois\u00e9es qui tels des origamis, trac\u00e9es des formes \u00e9vocatrices sur les pr\u00e8s et les montagnes. Ces matins magiques, elle ne les manquerait pour rien au monde. Ils sont sa force, sa joie, son jardin secret.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Quand la ville dort encore et dig\u00e8re ses exc\u00e8s de la veille, Natacha aime se lever alors qu\u2019il fait encore nuit noire. Parfois, comme ce matin, un croissant de lune \u00e9claire les toits avant de finir sa travers\u00e9e nocturne et … Continuer la lecture